Rebel: Imagens, palavras...a essência... a natureza

Rebel

LOOKING IN WINDOW


R.E.B.E.L - Most View- - Week- Top Ten

segunda-feira, 19 de junho de 2023

Meloso

...
Bebe-se,
Gosta-se,
muito de vinho no mundo 
das palavras, onde 
habitam os românticos.
Imprecisões 

ambiguidades,
na vida real
afetam 
a credibilidade,
mas 
nosso mundo 
gosta-se mais,
de
exatidão,
certeza.
e o 
romântico
não está nem ai 
com isso
E por isso 
nem estão 
em moda,
os
românticos
menos
ainda 
hoje.
Romantismo
surgiu
numa 
reação 
racionalismo,
venceu,
no 
livre arbítrio, 
no amor, 
na dúvida..
no fim 
do século 
18 
e começo 
do século
19,
mas continua aqui.
Uma mente poderosa.. 
é suficiente,
para extrapolar
a realidade,
te dará uma personalidade 
relaxada e autoconfiante. 
Quanto 
avançamos,
chamamos 
isso de
imaginação, 
Fantasia 
resulta da
imaginação,

realidade 
que 
não basta.
tem
a fantasia.

Arte, 
A
poesia,
vivem 
disso...
Fantasia.
Doces,
Amargos, 
momentos.
Então
ai 
vem
palavras doces.
Na rosa
sentida
como
QUEM
DIZ,

Suave,
Doce...
Palavras 
são ditas,
são escritas,
Adoçam,
Cortam.
Bem
ou 
Mal
escritas
palavras
acariciam,
até
doem.
Palavras
ditas
duma 
mente 
raivosa...
Machucam.
A roseira,
dá rosa...
sempre
bela,
srmpre
virá 

terá
espinhos.
Mal
escritas,
palavras
soam
se
somam 
como 
um veneno,
da própria língua
de quem 
diz.
Prefiro
Palavras, sempre
tão ou mais doces.
da mulher que 
chora nas núpcias, 
por por emoção
ou amargas
do homem chora 
na  separação por rejeição.
Do começo o amar
Do fim da separação.
Amor de amar 
depois começa 
a repartir dor, 
por dor...
Nas palavras certas..
haveria de ser 
mais doce..
Na
Manhã,
tanto tempo.
por onde passas..
que sejas 
um beija-flor,
ou sua voz, 

na
vez do amor.
Outra VEZ.
Mas que às vezes
cospe um fel 
depois de 
todo seu mel.
A dor...
está no prazer...
ou o prazer
está na dor.
Ces't La Vie.
Há outras bocas 

que sugam...
nossa paciência..
Que não seja 
só um beija-flor,
Não,
não precisa saber 
mais nada..
confesso.
Pelos caminhos 
sou um barco 
estou à deriva....
depois de tantas palavras, 
meu desassossego.
Minha solidão 

é acompanhada 
da ventania,
sopros de desejos,
meus.
Sabe..
palavras, 
não desgrudam 
da  própria existência,
humana.
Meu corpo,
minha dor,
de sempre ser..
meu teste,
meu texto..
meus pensamentos,
meus pensamentos, 
meus experimentos
no meu corpo 
e da 
minha dor. 
Tudo é assim..
cíclico..
o círculo do poeta.
Semeando.
na ventania... 
O MISTÉRIO 
só há uma luz,
no canto da face,
ilumina..ah 
e só nesta vida andei,
perdido.
Não tendo mais para onde ir
dá pra receber  um abraço,
agora longe vem ventania...
Palavras são erros, 
e os erros são 

como a noite 
escurecem a vida,
O amor
acabou
sem beijo,
ou com beijo
do
nunca mais....
Vou fugindo sem você..
Lembranças e histórias..
sem você

voou eu,
sou eu,
sou um 
pássaro novo, 
longe do teu ninho..
Claro eu sei... 
No vermelho,
do fim de tarde, quase
na noite,

ganhava teu encanto 
diante da imensidão
mas 
quebrei o encanto 

no silêncio.
Sobre tua infidelidade.
Eu sei e você sabe..
Se for triste.. 
Tenho medo de sofrer,
e..se chover..
o poeta sofre,
se sofrer, 
E como..
Viver sem,
teu
amor.

Sem amar
assim não é viver..
Ah..
seu 
olhos esses 

que refletem a luz...
Brilham.
Mas a dor sempre

corrói,
destrói,
sim tenho sentido. 
Eis a marcha 

e atitude de 
um homem,
Nunca viste..
Um céu..
Um ar...

Amar...
Minha vida,

Entre suspiros,
Suores e arrepios...
O poeta e a poesia,

são muitas vezes..
o de sempre.. 
tem lá,
Suas doçuras...
Seus espinhos...