nem todo
dia cinzento,
é assim,
triste.
Até mesmo ouvir
triste.
Até mesmo ouvir
as mesmas coisas
o pingar,
o gotejamento
na varanda....
definitivamente
não são todos dias iguais.
Felizmente,
o pingar,
o gotejamento
na varanda....
definitivamente
não são todos dias iguais.
Felizmente,
a vida...
com sem
a chuva,
uma lembrança,
com sem
a chuva,
uma lembrança,
subiu comigo
na porta,
nas escadas
nas janelas
algo diferente,
de um ruído de chuva
de fim de tarde...
na porta,
nas escadas
nas janelas
algo diferente,
de um ruído de chuva
de fim de tarde...
Como estava frio....
O frio nem
sempre assusta..
sempre assusta..
mas há lembranças,
de felicidade,
do menino
pálido e magro,
da camisa de buclê
azul esfarrapada...
sob na blusa marrom....
Atiçava o fogo na grimpa,
pálido e magro,
da camisa de buclê
azul esfarrapada...
sob na blusa marrom....
Atiçava o fogo na grimpa,
que caiu da copa do pinheiro
mais alto da fazenda.
Lá fora,
era assim num
inverno do anos 60,
como,
estavam
rasos
Lá fora,
era assim num
inverno do anos 60,
como,
estavam
rasos
o campos verdes...
do milho do verão,
do milho do verão,
agora era passado,
havia só
restos
de cana de milho..
algumas espigas,
o solo pronto para o trigo..
além deles
a floresta
ainda mais escura,
no dia cinzento.
mas
havia só
restos
de cana de milho..
algumas espigas,
o solo pronto para o trigo..
além deles
a floresta
ainda mais escura,
no dia cinzento.
mas
que abrigavam
uns pouco da natureza
remanescente...
O menino se agachava,
remanescente...
O menino se agachava,
junto ao fogo vendo...
a grimpa queimar,
cozinhando o pinhão....
sobre o fogo.
A noite em que choveu..
A noite em que choveu..