A Cold Day

Onde andará a silhueta...
desses antigos campeiros
Que desenhavam saudades
Na fumaça dos palheiros
E madrugavam setembros
Na voz clara dos braseiros
Onde andará a manhanita
Dos mates de gosto bueno
Da encilha dos gateados
Contraponteando o sereno
E a humildade dos ranchos
Guardando sonhos morenos
Onde andará o verso claro
Ponteado numa canção
Que se espalhava em floreios
Pelas tardes do galpão
E matizavam campeiros
Ao som da gaita e violão
Onde andará a tarde longa
Das ressolanas campeiras
Onde a alma desses tantos
Cruzava além da porteira
Pra o mundo das invernadas
Por não saber das fronteiras
Por onde andará o semblante
De um avô maragato
Que eternizou seu silêncio
Na moldura de um retrato
E dos seus causos antigos
Desses campeiros de fato
Quem sabe andam perdidas
Na saudade dos avós
Ou presas dentro do peito
Querendo saltá na voz
Mas bem certo elas se acham
Guardadas dentro de nós....

da letra de...

Luiz Marenco.
Os tempos 
mudam
e 

mudamos 
com eles...
Se o tempo 
apaga lembranças 

de um corpo,
ou 
de um rosto, 

O tempo não apaga 
lembranças 

da memória.
Há pessoas que 
fizeram um
pequeno instante,
ser,
um grande momento.
Disse isso...
Lembrava,
meus 12 anos já tropeiro,
a viagem,
num cavalo tordilho...
nos campos de Palmas...
bebia água  agachado, 

na beira do rio roseira...
Ali cheguei uma noite...
retirei do cavalo...
a primeira parte da encilha...
o buçal e freio,
pelegos até barrigueira,
baixeiro, laço,
peiteira enfim todos os arreios,
restava o cabresto.
De bota com espora e chapéu...
puxei o cavalo,
pra dar uns passos envolta
na cabanha...
Era a fazenda Rozeira
Olhava o horizonte..
O Sol, de presença suave...
sobre as colinas...
no fim da tarde,
acima só um capão,
pequeno agrupamento de mato
no campo,
apenas um ser...junto aos peões,
via o avermelhado,
se anunciava o partir,
lentamente,
num céu rubro.
A claridade pouca...
Olhava o horizonte..
O Sol me encantava.

Hoje..na tarde
sempre há algo
que se traduz em cor... 
ao meu olhar...
cores douradas.
Enquanto a luz
também orienta os homens
para mudança,
na escuridão da noite
aqui pequenos fragmentos
do que passava ali  galpão.
A intimidade da vida de tropeiro,
despojado,
Via reaparecer, 
a noite,
os peões, que caminhavam,
na casa de paredes  
quase nuas, 

na estreita varanda, 
do chão batido,
na casa de madeira da fazenda.

Os dias agora 
não são os mesmos,
mas continuam frios,
e frio mesmo é hoje,

só aquece no gosto amargo  

do chimarrão, 
o mesmo 
chimarrão 

que mateava 
pensando 
em que faria 
quando 
o dia começar...

Tropeando o Gado

Além dos peões

o Sol, presença suave...

tateando a colina... 

no fim da tarde.

Na fazenda Roseira,

mirando 

horizonte...

via
pássaros 
e

araucárias,

além do sol 
acima 
do capão,

no mato 

do campo,
temos 
muito
mais,

que o ser avermelhado,
anuncia 
partir, 
lentamente, 

no céu misto,
dourado,
e rubro.

Da claridade 
já pouca...
ao sol 
no horizonte..
este é meu 
Hoje..
Há algo
além,
se traduz na cor rubra,

e dourado...
há emoção.

Na luz 
que 
orienta 
homens
para mudança, 
pela 
escuridão 
da noite,

há além,

de tudo uma reflexão.
Aqui pequenos fragmentos
do que passava 
ali no galpão, 
nos anos lembrados,
como um véu
na
intimidade da vida 
do tropeiro,
despojado. 
Reaparecem 

na noite, 

traços familiares,

da vida do campo, 

há
muito vista
mais, 

vislumbro

paredes da casa,

quase nuas 

uma estreita 
varanda,

um laço,

um jogo de espora, 

junto da madeira 
das portas,

caminho,

no chão batido,

encostado,

no banco do corredor.
Olhava tudo 
e vinha a mente

os sonhos

a cada noite 
em que ficava ansioso 
vislumbrando 
já
na partida, 
tropeando o gado,

já ali
no amanhecer 

do dia, 

olhava 
o céu azul, 

as nuvens que  

se não passassem.. 

sentia triste..

solitário..

mas sabia que  

não tinha asas..

só voava 

na imaginação. 

Que a imaginação 

é que move o mundo 
de cada um 

no mundo,

desde então...

olhava meus 
pés bem 

no chão,

o par de botas 
e esporas,

é o mesmo chão,

por onde,

ando desde lá 

atrás do meus sonhos.

O tempo não apagou

as lembranças 

a memória das pessoas...

Sei que ninguém  

é hoje mais inocente..

o dinheiro,

o mercado,

estão por trás

da perda da inocência 

e 

da devastação 

e  de todo egoísmo do mundo. 

Toda história é uma

versão de fatos

e documentos

e sempre

entra um pouco

de ficção nisso

também..
Não há homem 

que não

sente saudade

das raízes...

de cada planta,

de cada luz.