Redemoinhos e Inquietações

Marcas dum 
passado triste...

mas 
tudo 
se diluirá... 

tudo

isso voará... 

como folhas secas 

ao vento... 

num redemoinho.

Depois 
de uma 

Simples

confidência, 
ouvi isto. 

Falava 
que fiquei,

no meio 
dum caminho, 

num momento, 

num 
particular momento.

A sinceridade 
tem 
um valor, 

nesta 
catarse, 
chamada desabafo,
temos 
impulso 
toda 
vontade,

contamos tudo...
Vamos 

com 
profundidade.

Mas agora...
Não me iludirei mais,

já que minha 
fonte secou,

Restou 
agora  
escrever

com toda vontade..

de escrever e saber...

Saber escrever,

que é a mesma vida

que produz alegrias..

sonhos e reflexões,

trás decepções,

onde o percurso 
é interrompido,

sinaliza vida 

com menos intensidade,

onde alguém

importante
deixou de pensar em você 

uma corrente rompeu-se...

Anton Tchékhov, 

médico,

escritor

Willian Shakespeare, escritor,

não teriam  

assuntos, 

para escrever, sem os dramas humanos.
É ali que as rivalidades 

e frustrações explodem. 

É o contrário da frase..

O inferno são os outros..

Entre Quatro Paredes..

que diria.. 

de Sartre,

o inferno está com nós. 

tão comum a todos.. 

Trata-se de um desvio 

de objetivo, 

duma frustração que vai, 

até o final... 

Todo amor é como 
uma boa arte

deve produzir

encantamento.

"O caminho" 

é uma busca 

com delicadeza 

um lugar comum 

onde passa 

na mente 

um lado tão

tão sensível 

da vida...

naquele

momento.
Algo que está além, 

muito, 

um caminho,
interrompido. 

Sim

marcas...
marcas de 
um passado 
triste... 
sinto... 
que

tudo se diluirá... 
tudo

isso voará... 
como folhas 
secas ao vento... 
no redemoinho 
dos dias de outono, 
e 

enfim logo 
estará no 

esquecimento...

se dissipará... 
sob a ação... 
dos nossos carinhos... 
nossos

cuidados.
Que não haverá mais,
inquietações, 
nem redemoinhos.